No todo lo vertido aquí es verdad.
Pero tampoco es mentira.
Son burbujas de jabón que se rompen en el aire
justo en el instante previo en que voltees y alcances a mirarles.
Es comenzar tejiendo una bufanda
y acabar pasando el invierno debajo de un edredón
de maravillosos hilos tibios.
de maravillosos hilos tibios.
Es un grito bajo el agua.
Una lágrima en la lluvia.
Una piedra en el centro de una pirámide.
Una piedra en el centro de una pirámide.
El reflejo de tus pupilas en una cuchara metálica.
El aire que te despeina.
La mancha indeleble que dejó un objeto que ya no existe.
Un temblor de manos que no puedes disimular.
La mancha indeleble que dejó un objeto que ya no existe.
Un temblor de manos que no puedes disimular.
Es la piel.
De mi piel para adentro, yo.
De mi piel para afuera, tú.
Y ahí, en la piel, nosotros.
Así aquí.
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